Es war einmal im tiefen, tiefen Sauerland, wo die Wälder dicht waren, die Straßen kurvig und das Handynetz so löchrig wie ein Schweizer Käse. Dort lebte ein armer Holzfäller mit seinen zwei Kindern, Hänsel und Gretel. Armer Holzfäller, wohlgemerkt, nicht armer Kinder, die hatten zumindest WLAN, manchmal.
Der Holzfäller war verzweifelt. Die Preise stiegen, das Holz brachte nicht mehr genug ein, und die Stiefmutter – selbstverständlich eine, denn Märchenregel – sagte eines Abends:
„Wir haben nichts mehr zu essen. Wenn das so weitergeht, müssen wir selber Gras fressen. Wir müssen die Kinder in den Wald bringen. Irgendwer wird sie schon aufnehmen. Vielleicht irgendein Programm, eine Stiftung, ein Projekt. Oder sie lernen einfach, sich durchzuschlagen, wie alle anderen.“
Hänsel hörte das. Er war nicht doof. Er war nur in einem Märchen gefangen, so wie du in deinen Lebensentscheidungen. In der Nacht schlich er raus und sammelte weiße Kieselsteine vom Weg vor dem Haus.
„Wozu das?“, fragte Gretel.
„Damit wir den Weg zurückfinden. Wenn wir schon ins Sauerland abgeschoben werden, dann will ich wenigstens einen Rückweg haben.“
Am nächsten Morgen ging es in den Wald. Der Vater wirkte bedrückt, die Stiefmutter auffallend fröhlich, was immer ein schlechtes Zeichen ist. Hänsel ließ heimlich die Kieselsteine fallen, einer nach dem anderen, während sie immer tiefer in den Wald liefen.
„Setzt euch hier hin“, sagte der Holzfäller schließlich auf einer Lichtung. „Ich gehe jetzt Holz hacken. Wenn ihr das Klopfen nicht mehr hört, dann… äh… seid ihr wahrscheinlich zu weit weg. Bleibt einfach hier.“
Er ging. Das Klopfen verstummte.
Die Kinder warteten.
Und warteten.
Und jemand, ganz, ganz weit weg im Märchen-Universum, murmelte: „Ja, natürlich.“
Als es dunkel wurde, sagte Gretel: „Hänsel, wie kommen wir zurück?“
Hänsel grinste: „Ich hab Kieselsteine gestreut. Wir brauchen nur dem Weg zu folgen.“
Sie taten es – und kamen wieder nach Hause, sehr zum Entsetzen der Stiefmutter und zum schlechten Gewissen des Vaters.
Beim zweiten Versuch, weil Erwachsene im Märchen maximal langsam lernen, hatten sie kein Glück:
Es gab keine Kieselsteine mehr, nur trockenes Brot. Hänsel musste Brotkrumen streuen, während sie noch tiefer in den Wald gelotst wurden.
Das Problem: Die Vögel im Sauerland sind effizienter als du morgens vor der Kaffeemaschine.
Sie fraßen die Brotkrumen schneller, als Hänsel sie werfen konnte.
Am Abend, als die Kinder zurückgehen wollten, war nichts mehr da. Kein Weg, keine Spur, nur Wald, Dunkelheit und dieses spezielle „Ich glaub, wir haben ein Problem“-Gefühl.
„Wir sind verloren“, flüsterte Gretel.
„Nein“, sagte Hänsel. „Wir sind alternativ orientiert.“
Sie irrten durch den Wald, stundenlang. Da plötzlich, im ersten Morgengrauen, sahen sie etwas Merkwürdiges zwischen den Bäumen.
Kein Lebkuchenhaus, kein Zuckerdach.
Vor ihnen stand ein Haus, das aussah wie ein Büro.
Fassade aus Aktenordnern, Fenster aus braver Bürobeleuchtung, statt Zuckerstangen ragten sauber sortierte Steuertabellen aus dem Boden.
Über der Tür stand in goldenen Buchstaben:
„INSTITUT FÜR ORDNUNG, DISZIPLIN UND ERNSTHAFTIGKEIT“
Hänsel runzelte die Stirn.
„Das klingt… irgendwie ungemütlich.“
Gretel aber war hungrig. Sie knabberte an einem Ordnerdeckel.
„Schmeckt nach trockenen Konzeptpapieren“, murmelte sie. „Aber besser als nichts.“
„Was macht ihr da?“
Die Tür öffnete sich mit einem leisen Klick, und ein Mann trat heraus. Schlank, Anzug, ernster Blick – die Haare ordentlich wie eine Excel-Tabelle.
„Ich bin Friedrich“, sagte er. „Friedrich aus dem Sauerland. Was macht ihr an meinem Ordnungshaus?“
„Wir haben uns verlaufen“, sagte Gretel. „Wir haben Hunger.“
Friedrich betrachtete sie, als wären sie eine PowerPoint-Folie, die nicht ins Corporate Design passte.
„Verlaufen? Typisch“, meinte er. „Keine Strategie, keine Planung, kein Zuständigkeitsformular. Na gut. Kommt herein. Aber hier gelten Regeln.“
Drinnen sah es aus wie ein Bürotraum: Regale bis zur Decke, Akten, Zahlen, Tabellen, überall Ordnung.
Statt Süßigkeiten gab es Knäckebrot, stilles Wasser und Möhrensticks.
„Hier wird ordentlich gegessen, ordentlich gesessen und ordentlich gearbeitet“, erklärte Friedrich.
„Wer etwas will, füllt erst ein Formular aus.“
Hänsel flüsterte zu Gretel: „Ich weiß nicht, ob ich verhungern oder bürokratisch sterben werde.“
Friedrich setzte die Kinder an einen Tisch.
„Ihr könnt bleiben“, sagte er. „Aber: Disziplin. Keine Faulheit. Keine Träumereien. Und schon gar kein Rumgeknabber an meinen Akten.“
Er sah besonders streng zu Gretel, die gerade versuchte, heimlich an einem Diagramm zu knabbern.
Mit der Zeit wurden die Regeln strenger.
Morgens um sechs: Aufstehen, Waldkehrdienst, Fichtennadeln nach Größe sortieren.
Dann: Tabellenzeichnen, radieren, neu zeichnen.
Gretel musste statistische Auswertungen malen, Hänsel sollte Papiere tragen, sortieren und „lernen, Verantwortung zu übernehmen“.
„Wenn du groß bist“, sagte Friedrich zu Hänsel, „kannst du auch ganz nach oben.
Aber nur, wenn du dich an alle Regeln hältst und jederzeit streng guckst.“
Gretel hingegen musste in der Küche helfen. Ordnung auch dort:
Möhrenwürfel exakt gleich groß, Brotscheiben im 90-Grad-Winkel, Teller symmetrisch gestellt.
Eines Tages hörte Gretel, wie Friedrich in seinem Arbeitszimmer murmelte:
„Diese Kinder sind noch nicht effizient. Ich muss sie strenger erziehen. Vielleicht sperre ich sie in den Aktenschrank. Dann lernen sie Demut.“
Gretel bekam es mit der Angst.
„Hänsel“, flüsterte sie nachts, „wir müssen hier weg. Ich will nicht in einem Aktenschrank enden.“
Hänsel nickte.
„Plan?“
„Plan.“
Am nächsten Morgen rief Friedrich:
„Gretel, komm in die Registratur. Die muss aufgeräumt werden. Hänsel, du bleibst hier und lernst Tabellen auswendig.“
In der Registratur stand ein riesiger Metallschrank, kalt und schwer.
Friedrich öffnete die Tür. „Hier, schau rein. Da könntest du – theoretisch – schlafen. Sehr geordnet. Kein Chaos.“
Gretel tat so, als wäre sie dumm – also so wie du, wenn du Nutzungsbedingungen wegklickst.
„Ich weiß nicht, wie der Schrank zugeht. Ich verstehe das nicht. Kannst du mir zeigen, wie man ihn richtig schließt?“
Friedrich seufzte.
„Natürlich kann ich das. Man muss eben alles selbst machen.“
Er beugte sich in den Schrank, um etwas zu richten.
In dem Moment schob Gretel mit aller Kraft die schwere Tür zu.
KRACH.
„Was soll das? Mach sofort…“
Der Rest verschwand dumpf hinter Metall.
Gretel verriegelte den Schrank.
Sie rannte zu Hänsel.
„Los, wir hauen ab!“
Hänsel starrte sie an.
„Was hast du getan?“
„Projekt: Flucht“, sagte sie knapp. „Kein weiteres Feedback nötig.“
Die Kinder rannten aus dem Haus, durch den Wald, vorbei an Bäumen, Wurzeln und den letzten Resten von Brotkrumen, die längst verschwunden waren.
Aber im Morgenlicht sahen sie plötzlich:
Einen Weg.
Einen ganz normalen Weg, der zurück zum Dorf führte.
Sie folgten ihm.
Stunden später sahen sie ihr kleines Haus.
Der Vater stand davor, müde und traurig.
Als er sie sah, riss er die Arme hoch.
„Hänsel! Gretel! Ihr lebt!“
Sie erzählten ihm von dem Bürohaus im Wald, den Regeln, den Tabellen und dem Aktenschrank.
Der Vater schüttelte den Kopf.
„Das Sauerland ist wirklich seltsam geworden“, murmelte er. „Aber ihr bleibt jetzt hier. Ich lasse euch nicht mehr los.“
Die Stiefmutter – du kennst das Spiel – war inzwischen verschwunden,
auf der Suche nach einem Ort mit noch mehr Ordnung und noch weniger Gefühlen. Sie fand ihn vermutlich.
Und irgendwo tief im Wald, im Haus aus Akten und Konzeptpapieren,
klackte eines Tages der Aktenschrank auf.
Friedrich trat heraus, sortierte seinen Anzug, sah sich um und sagte:
„Das war unordentlich.“
Er setzte sich an den Schreibtisch
und schrieb einen ganz langen Bericht darüber, wie alles hätte besser laufen können,
wenn sich eben alle nur an die Regeln gehalten hätten.
Die Kinder aber spielten draußen, bauten Buden aus Ästen, machten alles ein bisschen chaotisch –
aber lebendig.
Und die Moral, für dich zum Mitnehmen, gratis und ohne Formular:
Wer nur Ordnung kennt und strenge Pflicht,
der übersieht die Kinder leicht.
Ein bisschen Chaos, ein bisschen Herz –
ist manchmal klüger als der strengste Merz.
Ende.
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